Стихи любимых поэтов (с указанием автора)

[sterndeuter]

Римма Казакова — «Любить Россию нелегко...»


Любить Россию нелегко,
она — в ухабах и траншеях
и в запахах боев прошедших,
как там война ни далеко.


Но, хоть воздастся, может быть,
любовью за любовь едва ли,
безмерная, как эти дали,
не устает душа любить.


Страна, как истина, одна,—
она не станет посторонней,
и благостней, и проторенней,
тебе дорога не нужна.


И затеряться страха нет,
как незаметная песчинка,
в глубинке города, починка,
села, разъезда, верст и лет.


Отчизны мед и молоко
любую горечь пересилят.
И сладостно — любить Россию,
хотя любить и нелегко.

[sterndeuter]

В. Высоцкий.

КУПОЛА


Михаилу Шемякину


Как засмотрится мне нынче, как задышится?!
Воздух крут перед грозой, крут да вязок.
Что споется мне сегодня, что услышится?
Птицы вещие поют – да все из сказок.


Птица Сирин мне радостно скалится –
Веселит, зазывает из гнезд,
А напротив – тоскует печалится,
Травит душу чудной Алконост.


Словно семь заветных струн
Зазвенели в свой черед –
Это птица Гамаюн
Надежду подает!


В синем небе, колокольнями проколотом, –
Медный колокол, медный колокол –
То ль возрадовался, то ли осерчал…
Купола в России кроют чистым золотом –
Чтобы чаще Господь замечал.


Я стою, как перед вечною загадкою,
Пред великою да сказочной страною –
Перед солоно– да горько кисло сладкою,
Голубою, родниковою, ржаною.


Грязью чавкая жирной да ржавою,
Вязнут лошади по стремена,
Но влекут меня сонной державою,
Что раскисла, опухла от сна.

Словно семь богатых лун
На пути моем встает –
То мне птица Гамаюн
Надежду подает!


Душу, сбитую утратами да тратами,
Душу, стертую перекатами, –
Если до крови лоскут истончал, –
Залатаю золотыми я заплатами –
Чтобы чаще Господь замечал!


1975

[sterndeuter]

Евг. Евтушенко.


Идут белые снеги...


Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.


Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.


Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.


я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.


И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?


А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,


дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.


Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.


И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.


Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.


Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,


Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.


Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

[sterndeuter]

Наутилус Помпилиус — Идиллия, В. Бутусов.
с альбома "Невидимка" (1985)

Идиллия
у нас все спокойно
у нас всегда все спокойно
люди отдыхают стирают и чистят
но везде слышен настойчивый стук

застыли женщины под углом впившись в лейки
и дворник так ловко зацепил мусор
но везде слышен настойчивый стук

и хотя нет ощущенья что все здесь предрешено
но этот звук меня вгоняет в землю уже давно - но

и немые отцы
учат жизни глухих детей
и управдом вышел
чтобы погреться на солнце
но везде слышен настойчивый стук

и все здесь так ловко
у нас всегда все так ловко
и все здесь так споро
и все здесь так быстро
но везде слышен настойчивый стук
этот звук меня вгоняет в землю уже давно
это время стучит нам в темя
костяшками домино



Порвали мечту
Испонитель: Агата Кристи

Садись на меня,
Мы будем не здесь,
Когда эту грязь увидит заря,
Но только не нас,
Но только без нас - меня и тебя.
Невинные дети не встретят в раю
Мою и твою
Продали мечту, купили мечту...

Порвали мечту,
Порвали мечту...
Такие тупые, что хочется выть,
А небо такое, что можно убить,
Никто не заметит, когда я начну...

Когда я начну,
Наполню суровой реальностью сон,
Когда я начну,
Умоется кровью ваш Вавилон,
И каждая тварь
От солнечной правды будет стонать
От боли и выть,
Когда я начну
Конкретно мочить...

Порвали мечту,
Порвали мечту...
Такие тупые, что хочется выть,
А небо такое, что можно убить,
Никто не заметит, когда я начну...

[Азор]

Иосиф Бродский. Пилигриммы

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

[sterndeuter]

Последний дракон
(И. Ратушинская)

Плохо мне, плохо. Старый я, старый.
Чешется лес, соскребает листья.
Заснешь ненароком - опять кошмары.
Проснешься - темень да шорох лисий.

Утро. Грибы подымают шляпы.
Бог мой драконий, большой и добрый!
Я так устал: затекают лапы
И сердце бьется в худые ребра.

Да, я еще выдыхаю пламя,
Но это трудно. И кашель душит.
В какой пустыне метет крылами
Ангел, берущий драконьи души?

Мне кажется, просто меня забыли,
Когда считали - все ли на месте.
А я как прежде, свистнуть не в силе,
Чтоб дохли звезды и падал месяц.

Возьми меня, сделай такое благо!
В холодном небе жадные птицы.
Последний рыцарь давно оплакан
И не приедет со мной сразиться.

Я знаю: должен - конный ли, пеший -
Придти, убить и не взять награды:
Но я ль виноват, что рыцарей меньше
Ты сотворил, чем нашего брата?

Все полегли, а мне не хватило.
Стыдно сказать, до чего я дожил!
В последний рев собираю силы:
За что я оставлен без боя, Боже?

Плохо мне, плохо. Старый я, старый...

[sterndeuter]

Петербургский романс

Александр Галич

Посвящается Н.Рязанцевой.

" Жалеть о нем не должно,
... он сам виновник всех своих злосчастных бед,
Терпя, чего терпеть без подлости - не можно..."
(Н.Карамзин)

...Быть бы мне поспокойней,
Не казаться, а быть!
...Здесь мосты, словно кони -
По ночам на дыбы!
Здесь всегда по квадрату
На рассвете полки -
От Синода к Сенату,
Как четыре строки!

Здесь, над винною стойкой,
Над пожаром зари
Наколдовано столько,
Набормотано столько,
Наколдовано столько,
Набормотано столько,
Что пойди - повтори!

Все земные печали -
Были в этом краю...
Вот и платим молчаньем
За причастность свою!

Мальчишки были безусы -
Прапоры и корнеты,
Мальчишки были безумны,
К чему им мои советы?!

Лечиться бы им, лечиться,
На кислые ездить воды -
Они ж по ночам: "Отчизна!
Тираны! Заря свободы!"

Полковник я, а не прапор,
Я в битвах сражался стойко,
И весь их щенячий табор
Мне мнился игрой, и только.

И я восклицал: "Тираны!"
И я прославлял свободу,
Под пламенные тирады
Мы пили вино, как воду.

И в то роковое утро,
(Отнюдь не угрозой чести!)
Казалось, куда как мудро
Себя объявить в отъезде.

Зачем же потом случилось,
Что меркнет копейкой ржавой
Всей славы моей лучинность
Пред солнечной ихней славой?!

...Болят к непогоде раны,
Уныло проходят годы...
Но я же кричал: "Тираны!"
И славил зарю свободы!

Повторяется шепот,
Повторяем следы.
Никого еще опыт
Не спасал от беды!

О, доколе, доколе,
И не здесь, а везде
Будут Клодтовы кони -
Подчиняться узде?!

И все так же, не проще,
Век наш пробует нас -
Можешь выйти на площадь,
Смеешь выйти на площадь,
Можешь выйти на площадь,
Смеешь выйти на площадь
В тот назначенный час?!

Где стоят по квадрату
В ожиданьи полки -
От Синода к Сенату,
Как четыре строки?!

23 августа 1968

[nemo13]

Он не вернулся из боя


Почему всё не так? Вроде — всё как всегда:
То же небо — опять голубое,
Тот же лес, тот же воздух и та же вода...
Только — он не вернулся из боя.

Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя.
Мне не стало хватать его только сейчас —
Когда он не вернулся из боя.

Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
Он всегда говорил про другое,
Он мне спать не давал,
он с восходом вставал, —
А вчера не вернулся из боя.

То, что пусто теперь, — не про то разговор:
Вдруг заметил я — нас было двое...
Для меня — будто ветром задуло костёр,
Когда он не вернулся из боя.

Нынче вырвалось, будто из плена весна, —
По ошибке окликнул его я:
"Друг, оставь покурить!" А в ответ — тишина:
Он вчера не вернулся из боя.

Наши мёртвые нас не оставят в беде,
Наши павшие — как часовые...
Отражается небо в лесу, как в воде, —
И деревья стоят голубые.

Нам и места в землянке хватало вполне,
Нам и время текло — для обоих...
Всё теперь — одному. Только кажется мне —
Это я не вернулся из боя.


В. Высоцкий.

1969

[nemo13]

Оффтопик

«Уж сколько их упало в эту бездну…» Марина Цветаева

Интересно, кто понизил рейтинг. Это гениальное стихотворение.

К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность —
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
— Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.

[nemo13]

«Идешь, на меня похожий…» Марина Цветаева



Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти — слепоты куриной
И маков набрав букет, —
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь — могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, —
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

М. Цветаева