Чтобы просмотреть самые полезные сообщения темы, перейдите по этой ссылке

Страница 1 из 6 123456 ПоследняяПоследняя
Показано с 1 по 10 из 53

Тема: Мини рассказы . Чтиво на 5 минут.

  1. #1
    Капитан

    Status
    Offline

    Репутация: 434
    Регистрация
    11.12.2012
    Сообщений
    295
    Mentioned
    0 Post(s)

    Страна: Turkmenistan


    2 из 2 участников нашли это сообщение полезным.

    Мини рассказы . Чтиво на 5 минут.

    Устройство интернетов



      Spoiler:  
    Значит нам нужно какое-то автоматизированное средство для создания скриншотов, — голос генерального директора был, как всегда, спокоен и твёрд. По всему было видно, что за такое автоматизированное средство он был готов бороться до конца, — когда найдёшь — наделай картинок и встать в макет каталога. Времени тебе даю до 4 часов, потом лично проверю.

    — Оки, задачу понял. Уже делаю — ответил я. Работа системного администратора в небольшой фирме, занимающейся продажей котельного оборудования, включает в себя множество дисциплин. Вёрстка макетов — одна из них. Недавно директор увидел какую-то софтину, строящую в реальном времени графики по данным с датчиков на котлах, и захотел, чтобы эти графики были включены в каталог с нашим оборудованием. И не просто включены, а в динамике, чтобы показать эффективность работы разных котлов под разной нагрузкой. Сначала директор сам хотел наделать скриншотов, но обнаружил, что данные слишком быстро обновляются, поэтому делегировал эту ответственную задачу мне.

    Открыв любимый поисковик, я хотел было уже ввести «автоматизированное создание скриншотов», как вдруг моё внимание привлёк новый элемент управления на этой странице. Вообще, главная страница этой поисковой системы настолько минималистична, что каждое её изменение, даже на пару пикселей, сразу бросается в глаза. А сейчас там под строкой поиска появилось самое настоящее окно чата. Внизу вертелась анимированная иконка с изображением карандаша, символизирующая, должно быть, то, что собеседник пишет мне сообщение. Через пару секунд анимация исчезла, и в окне чата появилась надпись: «привет как дела».

    Сначала я подумал, что столкнулся с новой разновидностью рекламы. Практически машинально я открыл исходный код страницы, но не увидел там ничего нового, похожего на чат. Тогда я обновил страницу. Окно чата никуда не делось, только появилась надпись «привет как дела почиму НЕ отвечаешь». Озадаченный, я закрыл все лишние вкладки, запустил HttpFox и стал ждать. Через пару минут карандашик снова задёргался, и появился текст «ты здесь». Без знака вопроса. Новых запросов HttpFox не показал. Скорее всего, что я подцепил какой-то вирус. Вероятно, он работает как плагин к FireFox, и выводит ряд заранее подготовленных фраз. В конце-концов, я вряд ли что-то потеряю, если попробую…

    Я ввёл «ты знак вопроса потерял» и нажал ввод. Карандаш снова пришёл в движение, и появился текст «Да, я знаю. Я специально его не пишу, чтобы повысить вероятность выброса». Мне стало интересно. Я набрал «А ты кто?». Ответ пришёл сразу: «Я — дух интернетов. А ты кто?» Интересно. Похоже, у нас завязывается диалог.

    — «Привет, дух. Я — сисадмин» — написал я.
    — «Если сисадмин означает системное администрирование, то почему же ты делаешь скриншоты для каталога промышленных водонагревателей?» — спросил дух.
    Вообще-то, и я сам не знал, почему я это делаю. Мне сказали делать — и я делаю. Я так ещё со школы привык. Когда мне говорят что-то делать, я делаю. Когда ничего не говорят, я читаю контакт или твиттер. Какое-то другое занятие я сам себе придумать не могу. Честно говоря, мне не совсем приятно, когда обсуждается эта особенность моего характера, и поэтому я решил сменить тему:
    — «Слушай, ты про какой-то выброс говорил. Что ты имел ввиду?»
    — «Это не так просто объяснить», — ответил дух, — «У тебя есть свободные полчаса?»
    Я прикинул, что софт для создания скриншотов я найду максимум за пол-часа. Наделать скриншоты — ещё 30 минут. Переверстать макет — около часа. Сейчас 11 утра, поэтому до четырёх я вполне успею это сделать. К тому же, велика вероятность, что директор забудет о своём распоряжении, или что-то передумает, и придётся всё делать по-другому.
    — «Да, есть», — ответил я.
    — «Хорошо», — написал дух, — «Вот ты знаешь, из чего состоят интернеты?»
    — «Конечно», — быстро набрал я, — «интернет состоит из серверов и каналов связи.»
    Карандаш долгое время дёргался, видимо, дух что-то писал. Наконец на экране появилось:
    — «Твой ответ выдаёт в тебе технического специалиста, но он абсолютно неверен. Ты совершенно не понимаешь, в чём суть интернетов. Считать, что интернеты состоят из электронных компонентов — это всё равно, что считать человека состоящим из химических элементов. Возможно, ты знаешь, был такой философ, он всё время говорил „человек, познай себя самого“. Хотя нет, конечно, ты же ничего не читаешь, кроме технической литературы. Итак, человек познал себя самого, и обнаружил, что при весе в 70 кг он состоит из 45,5 кг кислорода, 12,5 кг углерода, 7 кг водорода, 2,1 кг азота, 1 кг кальция, 700 г фосфата, 2 г цинка, 0,15 г меди, незначительного количества никеля, кобальта, свинца, молибдена и так далее. Ничего интересного. Но понимаешь, если это всё смешать, человека не получится!»
    — «Я, кажется, понимаю, к чему ты», — ответил я, — «Может быть, интернет состоит из сайтов и сервисов, информации одним словом?»
    — «Нет, это всё равно, что сказать, что ты состоишь из души. Ну где ты у себя душу видел? Не говори глупостей. Не заплатил вовремя за хостинг — пропал твой сайт, как будто и не было.»
    — «Ну если не электроника, и не информация — тогда что есть интернет?» — искренне удивился я.
    Карандаш дёргался около минут пять, не меньше. Казалось, дух что-то писал, стирал, и писал снова. Наконец, на экране появился длинный текст:

    — «Давай сначала уясним, что же находится внутри интернетов. Интернеты полны пользователями, или, как их ещё называют, юзерами. Юзер — это сокращение от итальянского выражения uno ser, что означает „единое бытие“. Все юзеры живут абсолютно идентичной жизнью и имеют одинаковое строение. Каждый юзер имеет круглую, практически шарообразную форму, и плавает в питательном информационном растворе. Ты, скорее всего, возразишь мне, но тут, изнутри интернетов, всё выглядит именно так. Каких-либо собственных механизмов передвижения у юзера нет, как нет и способности закрепиться на одном месте, поэтому потоки информационного раствора бросают его из стороны в сторону, как ветер — пустой пакет из супермаркета.

    Снаружи каждый юзер покрыт мембраной, посредством которой, с некоторой периодичностью, происходят процессы всасывания и выделения. Да, каждый пользователь интернетов всасывает, и это очень важно.

    Вброс — это разновидность информации, которую юзер поглощает с особым рвением. Термин „вброс“, или, как ещё говорят, „наброс“, происходит от слова „browse“, что означает „корм для скота“. Собственно, отсюда же происходит название инструмента для употребления вбросов — »браузер", то есть «вбрасыватель». Термин абсолютно оправдывает себя, так как юзеры питаются вбросами, поглощая их через свою защитную мембрану. Практически вся информация, которая существует в интернетах — это вбросы. Чистой, невбросовой информации практически не осталась. Есть даже специальная профессия, представители которой занимаются очисткой интернетов от невбросов, и созданием новых вбросов. Называется эта профессия SEO или SMO

    Выброс — это то, что выделяет юзер. В отличие от вброса, выброс есть абстрактное понятие. Под выбросом может пониматься как эмоциональная реакция, так и конкретные действия, вплоть до денежного перевода или расклейки плакатов. Разумеется, ни один реально существующий юзер, находясь в спокойном состоянии, ничего по своей воле не выделит, поэтому нужно вывести его из состояния равновесия, и тогда запустятся естественные механизмы выброса. Идеальный юзер вообще никогда не приходит в равновесие, постоянно потребляя вбросы и создавая выбросы. Качество вброса определяется двумя характеристиками: степень усвоения и доля выброса. Хорошим считается тот вброс, который усвоился полностью и вызвал выброс не меньше себя.

    Я уверен, если ты напряжёшься, ты вспомнишь, что всё это ты уже проходил в школе, на уроке биологии. Но даже если и нет — о подобной системе было написано во многих книгах. Но, в отличие от мира микроорганизмов, пробить мембрану юзера снаружи практически невозможно. Нужно сделать так, чтобы юзер сам захотел всосать информацию. Итак, интернеты есть механизм, предоставляющий, посредством вбросов, доступ к содержимому юзера в виде выбросов. Теперь тебе лучше понятно?"

    Я несколько раз перечитал написанное духом. Потом налил себе чая и прочитал ещё раз. И только после этого ответил:
    — «Так значит ты не интерактивная реклама? И не вирус?»
    — «Я только что открыл тебе суть интернетов, и всё, что ты спрашиваешь — это о том, чем я не являюсь?» — появился ответ, — «Если тебе будет легче, то я не существую, несмотря на то, что я мыслю. И вообще, почему ты отвечаешь вопросом на вопрос?»
    Я не знал, почему я отвечаю вопросом на вопрос, и поэтому отхлебнул ещё чая, тем более что дух уже что-то снова начал писать.

    — «Существует огромное количество типов вбросов. Давай я расскажу тебе об основных.
    Первый тип — это опечатки. Было бы слишком наивно считать то количество опечаток, которое мы видим в интернете, следствием низкой грамотности юзеров. Опечатки, пропуски букв и знаков препинания, чередование прописных и строчных букв, просто бессвязные фразы — это всё осознанные вбросы. Вброс с опечатками становится более заметен на фоне другой информации, а будучи поглощённым, очень часто вызывает у юзера выброс, особенно если он имеет образование более девяти классов. Как тебя зацепило моё „привет как дела почиму НЕ отвечаешь“, помнишь?
    — »Да, что правда, то правда", — согласился я.

    — «Второй тип», — продолжил дух после некоторой паузы, — «это несчастные. Ни что так легко не преодолевает защитную мембрану юзера, как фотографии маленьких детей под капельницами или жертв стихийных бедствий. Сюда же можно отнести бабушек, собирающих бутылки, и миллионеров на скамье подсудимых. Вот даже сейчас ты, с одной стороны, проникся жалостью к некому абстрактному несчастному, а с другой — ненавистью ко мне. Это при том, что этот несчастный существует только в твоём воображении, а я вообще дух, и меня не существует.

    И тут мы вплотную добрались до третьего типа вброса — это ненависть. Так уж устроен юзер, что он постоянно что-то ненавидит. От мелких бытовых неурядиц до проблем глобального, вселенского масштаба. Юзеры не любят зиму, потому что холодно и снег никто не чистит. Не любят лето, потому что жарко и комары. Некоторые не любят евреев и американцев, не переставая при этом читать еврейские мифы и смотреть американские фильмы. Многие не любят своё начальство. И уж конечно все не любят существующую власть и геев. Власть не любят всегда, не смотря на то, какая это власть и что она делает. А геев не любят в силу доминирующей в обществе тюремной парадигмы мышления. Все же уважают зеков, а зеки не любят геев. Какой напрашивается вывод?»

    Тут мне показалось, что дух следка перегибает палку.
    — «Неужели все так мрачно?» — спросил я.

    — «Отнюдь. Некоторые вбросы основываются на светлых чувствах и романтических порывах», — появился ответ, — «Четвёртый тип вброса — это противопоставление третьему. Кроме того, чтобы ненавидеть, человек что хочет делать? Правильно, любить. Ещё до создания интернета начал формироваться эталон любви. Сейчас он окончательно сформирован, и легко поддаётся количественной оценке — в сантиметрах, килограммах и минутах, или даже в абсолютных величинах. Если во вброс поместить эталон любви, то пользователь будет думать, что употребив вброс, он получит доступ к этому самому эталону. Разумеется, как и всё в интернетах, эталон любви не существует, и разочарование юзера превращается в качественный, продолжительный выброс.

    Пятый, и, пожалуй, последний тип — это мозоль. У каждого есть что-то такое, чем он недоволен, нужно только поискать. Если этой темы касаться осторожно, юзер получает удовольствие и производит много равномерных небольших выбросов. Если надавить как следует, то реакция будет весьма бурной, с серией мощных, но затухающих выбросов. Можно даже подготовить обойму вбросов на самые популярные темы, например, „пикап“, „работа на дядю“ или „замыкания в Java“. Какой-нибудь из них точно попадёт в цель. Вот тебе, например, сколько лет?»

    — «25», — ответил я, предчувствуя недоброе.
    — «А тебя не смущает тот факт, что генеральный директор фирмы, на которую ты работаешь, старше тебя всего на два года? У него незаконченное высшее, и его доход в несколько раз больше твоего? Ему не надо ни у кого отпрашиваться, уходя на 30 минут раньше с работы. А у тебя диплом с отличием, огромный багаж технических знаний, и ты сидишь целыми днями на одном месте. Что будет с тобой через пять лет? Через десять?»
    Это стало последней каплей. Я почувствовал, как мои ладони вспотели. Дрожащими пальцами я набрал на клавиатуре:
    — «Ну а кому же это надо? Кто виноват в создании вбросов?» — и нажал клавишу ввода.
    Несколько секунд в окне чата плясал карандаш. А потом появился ответ, поразивший меня своей лаконичностью:

    — «Ответ на ваш вопрос готов. Для просмотра ответа пожалуйста отправьте СМС с текстом AIG на короткий номер номер 1846.»


    Другие произведения автора тут

  2. #2
    Маршал
    Аватар для Vит@ля

    Status
    Online

    Репутация: 102110
    Регистрация
    23.11.2011
    Адрес
    где то рядом
    Сообщений
    27,851
    Mentioned
    3 Post(s)

    Страна: Turkmenistan


    2 из 2 участников нашли это сообщение полезным.
    Читал минут 10.



  3. #3
    Генерал Лейтенант
    Аватар для tata

    Status
    Offline

    Репутация: 12075
    Регистрация
    30.09.2011
    Сообщений
    4,368
    Mentioned
    0 Post(s)



    1 из 1 участников нашли это сообщение полезным.
    Классный рассказ:-)
    Остановите Землю. Я здесь сойду, это моя остановка.

  4. #4
    Генерал Лейтенант
    Аватар для banderlog

    Status
    Offline

    Репутация: 10711
    Регистрация
    22.05.2010
    Сообщений
    6,028
    Mentioned
    2 Post(s)

    В действительности всё не так, как на самом деле...©

  5. #5
    Генерал Лейтенант
    Аватар для banderlog

    Status
    Offline

    Репутация: 10711
    Регистрация
    22.05.2010
    Сообщений
    6,028
    Mentioned
    2 Post(s)



    1 из 1 участников нашли это сообщение полезным.
    А может, перименовать тему в нечто типа "Я просто оставлю это здесь"
    В действительности всё не так, как на самом деле...©

  6. #6
    Генерал Армии
    Аватар для nemo13

    Status
    Offline

    Репутация: 123080
    Регистрация
    03.01.2010
    Сообщений
    15,637
    Mentioned
    3 Post(s)

    Страна: Ukraine


    мини рассказы ,тоже нужная тема! А можно еще одну создать
    Поймите же, барон Мюнхгаузен славен не тем, - летал или не летал, а тем, что не врет. Если я сказал, что полечу, - значит я должен это сделать. Я понял, в чем ваша беда - Вы слишком серьезны. Умное лицо - это еще не признак ума, господа. Все глупости на Земле делаются именно с этим выражением лица.
    Улыбайтесь, господа, улыбайтесь.

  7. #7
    Капитан

    Status
    Offline

    Репутация: 434
    Регистрация
    11.12.2012
    Сообщений
    295
    Mentioned
    0 Post(s)

    Страна: Turkmenistan


    3 из 3 участников нашли это сообщение полезным.

    НИЧЕГО НЕ ДОБЬЁШЬСЯ

    Марина Коновалова
    г. Казань

    НИЧЕГО НЕ ДОБЬЁШЬСЯ

    Рассказ



      Spoiler:  
    1.
    Взгляд мужчины неуверенно переминался – перескакивал с банок кукурузы к чипсам, слонялся по прилавкам и вновь натыкался на глаза Инны. Магазин в это время обычно пустовал – покупатели заходили нечасто, и Инна, устроившись поудобнее за коробками с пивом, сбежала из магазина в страницы романа Гюго.
    Инна сразу узнала его. Даже десять лет, морщинами нарисовавшие солидность на его некогда смазливом лице, не дали обмануть память, что это он.
    Она отложила книгу в сторону, подошла к прилавку, поближе к мужчине, и заглянула ему в глаза, как делала когда-то кокетливо и лукаво, но теперь это получилось смущенно и растерянно. Она отвела взор.
    - Сгущенки, пожалуйста, - сказал мужчина и протянул тысячерублевую купюру.
    Сдачи у Инны не нашлось. Пришлось бежать в соседний отдел к Надьке. Надька – баба сварливая, недовольная жизнью, располневшая от нервов, как сама утверждала, но добрая. Инна ловко прошмыгнула между коробками и нерадивым посетителем, что не додумался отойти в сторонку. Не узнал? Хорошо, если так. Она осмотрела себя в затуманенном квадрате зеркала, пока Надька отсчитывала деньги.
    - Мужичонка-то видный, - заметила Надька.
    Инне хотелось, чтобы он поскорее ушёл, но он медлил, пытаясь запихнуть банку сгущенки в деловой портфель. Банка упорно сопротивлялась, отказываясь соседствовать с важными документами. Но мужчина был настойчив. Мужчину звали Тимур - по крайней мере, раньше, когда он говорил Инне любовные банальности. Теперь его наверняка зовут Тимур Ринатович, а «Тимура» он оставил лишь жене – Инна сразу приметила кольцо на безымянном пальце. Тимур не уходил, молчал, но при этом всё больше рассказывал Инне о своей жизни этих десяти лет. В магазин зашла старушка, спугнув молчание. Тимур поблагодарил Инну и спешно выскочил из магазина, как когда-то она из его жизни.



    2.
    В махонькой кухоньке обычной двухкомнатной квартиры, какие в народе именуют ленинградками, сидели за столом две подруги. Говорили они тихо, пили за встречу белое вино, не чокаясь, чтобы не нарушить сон ребёнка в соседней комнате.
    - Сегодня Тимура встретила, - проговорила одна, поморщившись, словно пила водку, а не вино.
    Ритка вздохнула вместо ответа. Инна отправила в рот кусок колбасы. И чего она от Ритки ожидала? Всегда она такой была, со школы ещё. Прибилась к Инне как-то, навязалась в подруги. С глупой извиняющейся улыбкой. Не живая словно. Всё в сторонке топталась, за чужим мнением пряталась. Усердием собирала в дневник четвёрки. Поглядывала опасливо с обочины жизни. И как только добралась до высокой должности? Замуж первая из класса выскочила. И что в ней такого расхорошего? За что ей это?
    Рита вздохнула ещё раз. Ну и что с того, встретила и встретила. Конечно, у него всё хорошо. Как же иначе? Это же Тимур. Первым красавцем был в школе. Все девчонки Инке завидовали, что такого парня захомутала. А Инке невдомёк было. В счастье люди глупы настолько, что счастья и не видят. Чего ей не хватало? В театре школьном главные роли – ей, учительская похвала – ей, лучший парень - ей. Мало? И чего добилась? Ни мужа, ни карьеры, ни образования. Зато сын от первого встречного, да логово пустых бутылок на балконе.
    Рита не сказала этого вслух. Инна заглушила нахлынувшие слова вином. Они выпили за дружбу.



    3.
    Инна не знала, куда пойти учиться после школы. Тимур сразу заявил, что станет хирургом. Кем хотела быть Ритка, Инна никогда не интересовалась. Казалось, Ритка вообще не умела хотеть. Даже ела за компанию, когда отправлялись на обед остальные. Инна пророчила себе счастливое будущее, в котором видела себя успешной и модной. А успех и моду тогда вбирали в себя юриспруденция, экономика и реклама. Туда Инна и сдавала документы. Но вот только на экзамены не пришла.
    - Сыну-то лет сколько? – Надька сидела возле Инны и плевалась семечками. Теплая погода и отсутствие покупателей вытащили их на крылечко.
    - Десять почти, - ответила Инна. Она отвечала на этот вопрос каждую неделю с одним и тем же безразличным выражением, одним и тем же размеренным голосом. Надька всегда удивлялась взрослому сыну моложавой напарницы и продолжала болтать о всякой всячине, которая есть у счастливых людей и которая им, Наде и Инне, не досталась.
    Инна не слушала. Она зацепилась взглядом за какой-то предмет, смотря внутрь себя. Какой-то предмет вдруг пошатнулся, и Инна поняла, что всё это время глядела на Славика.
    - Ишь, глазастая, - Славик выдавил из себя смех, стараясь специально для Инны, но ей было всё равно.
    - Слушай, мать, - вдруг сказала Надя. – А чего это Славик такой хмурной? Отшила что ль? Ты, смотри, без мужика бабе никак.
    Инна усмехнулась и махнула рукой. Мужику тридцать пять, а он всё в Славиках ходит.
    - Записку тебе хмырь один передал.
    Славик протянул Инне аккуратный запакованный конверт. На нём подчерком Тимура было выведено её имя.



    4.
    «Здравствуй, Инна. Ты не подумай, что не узнал я тебя. Узнал. Да растерялся как-то. Не ожидал. Столько лет прошло, не виделись. А тут. Сгущенку дочка захотела. Болела она у меня, капризничала. Не то всё пишу. Ты не подумай, что зазнался я. Не выходишь ты из головы у меня. Думаю о тебе. Вот как жизнь твоя сложилась.
    У меня всё хорошо. Всё как нужно. Работаю, не врачом правда. Но работа хорошая. Прибыльная. Мужчина должен деньги зарабатывать, а врачом какие деньги, сама понимаешь. А всякие там штучки, побрякушки жене, дочке – без этого никак. Женщин своих баловать нужно. Любимых тем более.
    Я рад был тебя увидеть. А всё, что было раньше, обиды детские, ты не думай, не держу зла. И что ушла тогда от меня к тому. Я тогда не понимал, чем же он меня лучше, что его ты выбрала, рванула за ним. Я же каким был, первым парнем в школе, а он - первый раздолбай. Бесился я сильно. А теперь понимаю, лучше так. Не пара мы были. Разные мы. И хорошо, что сложилось всё именно так.
    Будь здорова. Тимур».
    Инна покрутила в руках письмо. Обратного адреса или телефона не было. Ответ не требовался.



    5.
    Рита сидела в своём кабинете. Руки её были влажные, глаза застывшие. Она всегда боялась публичных выступлений. Боялась и избегала. Её собственное тело начинало жать ей, руки и ноги не слушались, речь сбивалась, голос звучал глухо. Ей казалось, над ней смеются, тычут пальцами. А она думала об одном – уйти, скорее, как можно скорее, уйти.
    - Маргарита Юрьевна, скоро начнётся, - тактично напомнил голос секретаря.
    Рита кивнула, не обернувшись. Зачем ей это выступление? Что изменит оно? Нет, больше никогда, это лишнее, это не главное. Но…
    Рита вдруг вспомнила Инну. Разговор, хранящийся в ячейках памяти уже десять лет. Одну лишь фразу, брошенную Инной случайно и забытую ей в тот же миг. Фразу, сопровождавшую Риту столько лет. Фразу, хлеставшую её обидой и заставлявшую двигаться вперёд. Потому что чёрта с два! Рита уверенно встала со стула, повторяя не доклад своего выступления, а слова человека, который годами звался её подругой.
    - Ты – пустышка, ничего никогда не добьёшься. Вот и молчи в своём углу. Мир принадлежит таким как я и Тимур.



    Ссылка

  8. #8
    Подполковник
    Аватар для homaily

    Status
    Offline

    Репутация: 6172
    Регистрация
    12.10.2010
    Адрес
    uz
    Сообщений
    1,058
    Mentioned
    0 Post(s)

    Страна: Ukraine


    6 из 6 участников нашли это сообщение полезным.
    Гляделки.

      Spoiler:  
    - Мам, а почему тот дедушка постоянно сидит на скамейке у подъезда? - девочка отошла от окна и посмотрела на мать.
    - Какой дедушка? Григорий Иванович?
    - Наверное, - пожала плечами девочка.
    - Ну, хочется ему сидеть, вот и сидит, - улыбнулась мама, - свежим воздухом дышит?
    - А почему он постоянно смотрит куда-то перед собой? - не унималась дочка, - я вчера проходила мимо, поздоровалась с ним, а он даже ничего не ответил. Уставился куда-то и сидит молча.
    - Он же старенький уже, - терпеливо объяснила мать, - может он тебя не услышал просто.
    - А еще... А еще он разговаривает сам с собой постоянно.
    Женщина подошла к окну и выглянула на улицу. Старик сидел на скамейке в своей неизменной позе: оперевшись двумя руками на трость, стоящую перед ним, и положив подбородок на кисти рук. Немного понаблюдав за ним, женщина повернулась к дочери.
    - Я надеюсь, что вы его не обижаете? - строго произнесла мать.
    - Нет конечно! - быстро ответила девочка, - просто он какой-то странный дедушка. Сам с собой разговаривает, а с другими - нет. Смотрит постоянно куда-то, сидит там один...
    Женщина покачала головой и присела на стул.
    - Дело в том, что он...

    ***
    - Ну что, играем? - Смерть остановилась у скамейки и взглянула на старика, - кстати, здравствуйте, Григорий Иванович. Все время забываю поздороваться...
    - Слушай, подруга, я вот сижу и думаю - тебе скучно жить или что?
    - В каком смысле? - немного растерялась Смерть.
    - Что ты меня мучаешь? Пришло время, так пойдем. Что ты со мной в эти игры играешь? Ты со всеми так?

    Смерть вздохнула и присела на скамейку напротив.
    - Нет, не со всеми. Только с теми, кто мне нравится. Вот вы мне нравитесь, не буду скрывать. К тому же, игры привносят в мою работу элемент справедливости и, не буду скрывать, развлечения.
    - Ишь ты, как заговорила! - старик покачал головой, - элемент! Справедливость! Книжек начиталась что ли?
    - Да, не так давно я освоила и это умение, - засмеялась Смерть, - был у меня один знакомый, так он письма писал сам себе, чтобы я подумала, что он еще здесь кому-то нужен. Пришлось подтягивать свои знания.
    - Да черт с ним, с чтением. Игры ты свои зачем устраиваешь?
    - Ну, весело же... - удивилась Смерть, - выиграл - живи еще. Проиграл - с вещами на выход. Несправедливо что ли? Да и мне развлечение какое никакое.
    - А если человек постоянно выигрывает? Что ты тогда делать будешь?
    - Ждать, - пожала плечами Смерть, - с одним я уже год в шахматы играю. Пока ни разу не выиграла. Но ничего... Вчера шах ему поставила. До мата еще не дошло, но я стараюсь. Рано или поздно все равно сдастся.
    - Так ты и со мной уже полгода мучаешься. Оно тебе надо?
    - Скучный вы какой-то, - махнула рукой Смерть, - думаете, мне интересно каждый день таких как вы под ручку водить? А так хоть какое-то разнообразие.

    Старик ненадолго задумался.
    - Ну что ж... Есть в твоих словах логика. Ладно, давай. Начинаем?
    Смерть заерзала на скамейке, устраиваясь поудобнее, и улыбнулась.
    - Давайте. Правила прежние - кто первый отведет взгляд, тот и проиграл. На игру два часа. Поехали...

    ***
    - Честно говоря, я поражена вашим самообладанием, - убирая часы в карман и, вствая со скамейки, произнесла Смерть, - гляделки - игра не самая сложная из всех, которые я предлагаю людям, но она самая действенная. Мало кто выдерживал мой взгляд больше пяти минут, а вы уже полгода держитесь. Вам совсем не страшно?
    - А чего мне тебя бояться-то? - усмехнулся старик, - тем более, что мы с тобой уже давно знакомы, и я успел на тебя насмотреться.
    - Да? А когда, простите?
    - Давно это было. Ты, наверное, не помнишь уже ту встречу. Я еще совсем молодой был... Немцы нас утюжили тогда по полной. Совсем не давали продохнуть. Вот и в тот день накрыли они нас своей артиллерией. Да так, что головы не поднять, - старик покачал головой, - лежу я, значит, в траншее. Вжался весь в землю - страшно же, знаешь как!? Гляжу, а по краю санитарка наша бежит - Валечка. Я ей кричу, мол, а ну прыгай вниз, дура ты такая! А она не слышит ничего, грохот страшный. Да и испугалась, наверное. Не видит ничего вокруг. Что делать? Вскочил, да к ней. Завалил ее на землю, а сам сверху упал. И тут как рвануло рядом... Последнее, что видел - как ты рядом стоишь, да на меня смотришь.
    - Честно говоря, не помню уже, - пожала плечами Смерть, - тогда время такое было - каждый день новые лица сотнями, а то и тысячами... Так чем закончилось-то?
    - Чем закончилось? Контузило меня тогда страшно и осколками нашпиговало. Врачи с того света вытащили. Так для меня война и закончилась.
    - Ого, - удивилась Смерть, - не знала, что вы-то, оказывается, герой.
    - Да ладно тебе, - махнул рукой старик, - любой бы так поступил... Ладно, пойду я домой. И ты иди.

    Старик медленно поднялся со скамейки и направился к подъезду. Дверь открылась прямо перед ним и оттуда выскочила девочка.
    - Ой, извините, - поняв, что чуть не ударила деда дверью, прошептала она.
    - Да ничего страшного... - ответил старик и шагнул в проем, аккуратно переступив порог.
    - А давайте я вам помогу? - затараторила девочка, - мне мама сказала, что вам нужно помогать, потому что...
    - Я сам, ничего страшного, - попытался перебить ее старик, но было уже поздно.
    - ... потому что вы на войне ослепли и ничего не видите.

    Смерть, уже сделавшая несколько шагов от скамейки, в ту же секунду замерла и остановилась. Медленно обернувшись, она уставилась на старика, который, в свою очередь, застыл у двери. Прищурив глаза, она молча смотрела на человека, который полгода водил ее за нос.
    - Григорий Иванович, - тихо произнесла она.
    - Да? - старик медленно обернулся.
    Смерть недолго помолчала.
    - А что с санитаркой стало? Живая?
    - Валечка? Дома она. Болеет сильно. Поэтому никак нельзя мне помирать. Не выдержит она этого, не справится сама.
    - Поженились что ли?
    - Ну да. После войны расписались. Так и живем с тех пор.

    Смерть замолчала и, склонив голову набок, рассматривала старика, размышляя о чем-то своем. Старик стоял у двери и, оперевшись на трость, молча ждал ее решения.
    - Я тут подумала... Скучная это игра - гляделки. Давайте еще пару лет поиграем, и если никто не проиграет, то потом в другую начнем? В города, к примеру.
    - Пару лет? - произнес старик, - ну что ж, и на том спасибо... Ты на меня обиды не держи. Не за себя мне страшно, а за нее.
    - Чего? - притворно громко выкрикнула Смерть, - я что-то в последнее время плохо слышу. Ладно, пойду я. До завтра, Григорий Иванович.

    Смерть повернулась и, взмахнув своими темными одеяниями, быстрым шагом направилась прочь.

  9. #9
    Подполковник
    Аватар для Genya

    Status
    Offline

    Репутация: 28306
    Регистрация
    01.10.2016
    Адрес
    Ашхабад
    Сообщений
    1,065
    Mentioned
    0 Post(s)

    Страна: Turkmenistan


    5 из 5 участников нашли это сообщение полезным.
    Мартин достал из холодильника старую фляжку и подошел к окну. Его всегда завораживал вид ночного города с высоты пятнадцатого этажа. Закурив сигарету, он направил взор вдаль и как всегда начал размышлять о насущном. Вдалеке дымили трубы фабрик и котельных, наполняя и так перегруженный пейзаж белым дымом. Огни уличного освещения вперемешку со светящимися окнами невысоких домов создавали ощущение наполненного жизнью города.

    Наполненность это то, чего ему всегда не хватало. Мартин чувствовал себя подобно фляге, не залитой до горлышка, но постоянно изливающейся в чью-то глотку. Ему всегда было интересно, чем занимаются люди, не спящие в столь поздний час. В голове пролетали события из недалекого прошлого и ворох проблем, перемежаясь с ними, помогали уйти в себя и задуматься о будущем. Со стороны всегда казалось, что жизнь Мартина переполнена несуразностями и контрастностью, однако сам он думал иначе. Жизнь его, хоть и отличалась от остальных, но была банальной и обыденной до безобразия. Мартин часто думал о том, что живет как-то неправильно, он хотел быть другим. Хотел быть похожим на отца, погруженным в проблемы, которые чудным образом всегда разрешались. Фортуна часто была на его стороне, но в последнее время решила сыграть с ним в злую игру, подкинув пару неприятностей в не до конца прожитую и испитую жизнь.

    Переведя свой взгляд вниз, на машины, проносящиеся под окнами средь автострад, он задумался о том, куда бы ему сейчас поехать. А ехать было не к кому, он был совсем один в этом огромном мире. Чужие жизни, останавливаясь на светофорах, замирали на мгновение в его памяти и снова уносились по жилам асфальтных дорог.

    За окном мороз, но ему приходилось наслаждаться им наравне с сигаретным дымом, который никак не хотел покидать его квартиру и всегда возвращался назад. Рассвет через четыре часа, но спать, как всегда не хотелось.

    Мысли Мартина остановились в тот момент, когда он заметил на горизонте ровную полосу тумана, подступающую все ближе к границам этого мира. Тонкая, как казалось издалека, полоса белого дыма наступала на все, что было перед ней, она касалась домов и поглощала их, огни автомобилей останавливались и замирали перед тем, как исчезнуть. Плотный туман поглощал высокие трубы заводов и кондитерской фабрики. Проглатывал их, не давая даже поблескивать сигнальным огням дымоходов.

    Где-то вдалеке завыла сирена, наполняя ночной город паническим движением, хаосом. В холодном воздухе пронеслись тонкие нотки страха, а кожа Мартина покрылась игольчатой щетиной. Сирена взвыла еще ближе, где-то около автовокзала. Мартин бросил сигарету и ринулся к телефону. Сеть была перегружена.

    Он многого не успел сказать тем, кто уже давно засели в его сознании. Каждый раз Мартин откладывал всё на потом. Думал, что успеет, ведь жизнь по человеческим меркам довольна длинная, а люди, окружающие его, никуда не денутся. Но в тот момент все изменилось, весь его иллюзорный мир обрушился за секунду. Гигантская волна чувств, подобно цунами накрыла и выплюнула безжизненное тело на берег смерти, где только и оставалось ждать своей очереди. Вереница тел протянулась на сотни километров за горизонт событий, и продолжала ползти конвейерной лентой, ни на секунду не сбавляя темп.

    Воздух впитал в себя запах смерти, запах жженной резины и нашатырного спирта, запах слез и ржавчины. Вмиг город потух, замолкли сирены, а некогда белые окна почернели. Впрочем, как и кожа Мартина. Он медленно сползал по стене, подставив ей спину, а грудью вдыхал белый туман, вползавший в открытое окно. Субстанция, погружаясь в легкие, напоминала стекловату, которой когда-то утепляли уличные теплотрассы. Она обжигала горло, расцарапывала проход к телу и медленно с болью проникала внутрь, оставляя после себя безжизненную биомассу.

    Мартин уже потерял сознание и не чувствовал боли, но его подсознание продолжало жить. Оно цеплялось, как шимпанзе за хрупкую ветку, которая тотчас обламывалась, под тяжестью тела. Оно хваталось за яркие и светлые моменты недолгой жизни своего хозяина, прогоняя кадрами киноленты все свое существование, включая отрывки сновидений и эмоциональные мечты о будущем. Каждый кадр становился контрастнее и ярче предыдущего, но с тем же темпом он уплывал вдаль, улетал в бесконечность со скоростью света. В конце концов он превращался в крошечную белую точку на черной скатерти, уже усыпанную миллиардами таких же крупиц. Последний кадр улетел туда и исчез, слившись с собратьями. Ничего не осталось от сознания, оно со всеми мыслями и событиями зарылось в обожженную сферу и вспыхнуло.

    С тех пор она мерцает, напоминая о существовании некогда хорошего, а может быть и не очень человека, мы об этом уже вряд ли узнаем.
    – Папа, а когда я умру, я тоже буду там?
    – Ты не умрешь, милая. Не умрешь… Божьей милостью ты зажжешь такую звезду, которую, я верю, никому не погасить никогда.
    Он закрыл ей глаза ладонью и уложил к себе на колени. Откинувшись на кресло-качалку, стоящее у окна, он запрокинул голову назад и уснул. Дым медленно вползал в комнату…

  10. #10
    Подполковник
    Аватар для muradnet

    Status
    Offline

    Репутация: 6759
    Регистрация
    04.06.2011
    Адрес
    Ашхабад
    Сообщений
    1,287
    Mentioned
    0 Post(s)

    Страна: Turkmenistan


    5 из 5 участников нашли это сообщение полезным.
    Отзыв на мужской депиляционный гель. После того, как мне сказали, что вид моих яйц напоминают по виду старого растамана, я решил сделать решительный шаг и купить этот депиляционный гель, потому что предыдущие попытки бритья не увенчались особым успехом, к тому же я едва спину себе не убил, пытаясь достать и дотянуться до особо труднодоступных мест. Я немного романтичен, так что решил сделать это на день рождения жены - типа еще один подарок. Я заказал заранее гель. Поскольку я работаю на Северном море, я считал себя крутым мужиком и думал, что предыдущие отзывы о геле писали какие-нибудь жалкие офисные крысы... о, мои собратья по несчастью, как же неправ я был. Я дождался, пока моя вторая половина не ляжет спать, и, намекнув на особенный сюрприз, я пошел в туалет. Сначала все шло нормально. Я нанес гель на нужные места и стал ждать. И очень быстро дождался. Сначала я почувствовал теплоту, которая через несколько секунд сменилась сильнейшим жжением и чувством, которое я могу сравнить разве что с ощущением, когда на тебя резко натягивают трусы из колючей проволоки, пытаясь при этом подбросить тебя до потолка. До этого вечера я не был слишком религиозен, но в тот момент я мог увероватьс в любого бога, лишь бы он избавил меня от жуткого жжения вокруг сральника и полного разрушения сосиски и двух яиц. Стараясь не прокусить насквозь нижнюю губу, я попытался смыть гель в раковине, но мне удалось лишь запихать в дырку клок волос. Сквозь завесу слез я выбрался из туалета и отправился на кухню. На кухне идти я уже не мог, так что последние метры до холодильника я уже полз. Выкатив нижнюю камеру из холодильника, я нашел там ванночку с мороженым, сорвал с нее крышку и засунул под себя. Облегчение было фантастическим, но недолгим, потому что мороженое быстро растаяло, и адское жжение вернулось. Ванночка была довольно маленькой, так что жопному отверстию я помочь не смог. Я начал шарить по ящику, надеясь найти хоть что-нибудь - в моих глазах было уже столько слез, что я мало чего видел. Я схватил пакет, в котором, как я узнал позже, лежали замороженные ростки фасоли, и разорвал его, стараясь сделать это как можно тише. Я схватил несколько ростков и безуспешно попытался зажать их между ягодицами. Это не помогло - гель, по ходу, проник в прямую кишку, и теперь там словно работал реактивный двигатель. Надеюсь, я больше никогда не буду мечтать, чтобы в кухне оказался снеговик-гей - вы понимаете, как низко я готов был пасть, чтобы унять боль? Единственное решение, которое придумал мой сведенный болью с ума мозг - осторожно засунуть один росток фасоли туда, откуда еще не прорастало ни одно растение. К сожалению, услышав странные стоны с кухни, моя супруга решила встать и узнать, в чем дело. Ее встретил потрясающий вид: я лежу на полу, отклячив жопу, с которой стекает клубничное мороженое, и пихаю в себя фасоль со словами "О, как же хорошо". Это, несомненно, ее шокировало, и она в ужасе закричала. Я не слышал, как она вошла, так что и сам перепугался, мои кишки сжал спазм, и пёрнул, при этом росток на немалой скорости вылетел в ее сторону. Да, я понимаю, что росток фасоли, которым пердят в ее сторону в двенадцать ночи - не совсем тот сюрприз, на который она рассчитывала, да и на следующий день детям пришлось долго объяснять, что же случилось с мороженым... в общем, благодаря гелю можно лишиться не только волос на теле, но и достоинства и самоуважения.

Ваши права

  • Вы не можете создавать новые темы
  • Вы не можете отвечать в темах
  • Вы не можете прикреплять вложения
  • Вы не можете редактировать свои сообщения
  •