Любимые стихи II

[nemo13]

А ВЫ МОГЛИ БЫ?


Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?

1913

[nemo13]

а вот это из Цветаевой так перекликается с Маяковским!





* * *



Тише, хвала!

Дверью не хлопать,

Слава!



Стола

Угол - и локоть.



Сутолочь, стоп!

Сердце, уймись!

Локоть - и лоб.

Локоть - и мысль.



Юность - любить,

Старость - погреться:

Некогда - быть,

Некуда деться.



Хоть бы закут -

Только без прочих!

Краны - текут,

Стулья - грохочут,



Рты говорят:

Кашей во рту

Благодарят

"За красоту".



Знали бы вы,

Ближний и дальний,

Как головы

Собственной жаль мне



Бога в орде!

Степь - каземат -

Рай - это где

Не говорят!



Юбочник - скот -

Лавочник - частность!

Богом мне - тот

Будет, кто даст мне



- Не времени!

Дни сочтены! -

Для тишины -

Четыре стены.



Париж, 26 января 1926

[nemo13]

* * *



Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я — поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,



Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

— Нечитанным стихам!



Разбросанным в пыли по магазинам,

Где их никто не брал и не берет,

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.



Коктебель, 13 мая 1913

[nemo13]

* * *



Идешь, на меня похожий,

Глаза устремляя вниз.

Я их опускала—тоже!

Прохожий, остановись!



Прочти — слепоты куриной

И маков набрав букет—

Что звали меня Мариной

И сколько мне было лет.



Не думай, что здесь—могила,

Что я появлюсь, грозя...

Я слишком сама любила

Смеяться, когда нельзя!



И кровь приливала к коже,

И кудри мои вились...

Я тоже была, прохожий!

Прохожий, остановись!



Сорви себе стебель дикий

И ягоду ему вслед:

Кладбищенской земляники

Крупнее и слаще нет.



Но только не стой угрюмо,

Главу опустив на грудь.

Легко обо мне подумай,

Легко обо мне забудь.



Как луч тебя освещает!

Ты весь в золотой пыли...

— И пусть тебя не смущает

Мой голос из-под земли.



Коктебель, 3 мая 1913

[nemo13]

* * *



Вы, идущие мимо меня

К не моим и сомнительным чарам, —

Если б знали вы, сколько огня,

Сколько жизни, растраченной даром,



И какой героический пыл

На случайную тень и на шорох...

— И как сердце мне испепелил

Этот даром истраченный порох!



О летящие в ночь поезда,

Уносящие сон на вокзале...

Впрочем, знаю я, что и тогда

Не узнали бы вы — если б знали —



Почему мои речи резки

В вечном дыме моей папиросы, -

Сколько темной и грозной тоски

В голове моей светловолосой.



17 мая 1913

[nemo13]

никогда не перестану удивляться их гениальности... и почему в одно время в России вдруг сразу и так много появилось гениев? Поэтов серебряного века? и почему их продолжили шестидесятники? и где следующее поколение гениев?

[nemo13]

Ахматовой (1916)

1

О, Муза плача, прекраснейшая из муз!
О ты, шальное исчадие ночи белой!
Ты черную насылаешь метель на Русь,
И вопли твои вонзаются в нас, как стрелы.

И мы шарахаемся и глухое: ох! --
Стотысячное -- тебе присягает: Анна
Ахматова! Это имя -- огромный вздох,
И в глубь он падает, которая безымянна.

Мы коронованы тем, что одну с тобой
Мы землю топчем, что небо над нами-то же!
И тот, кто ранен смертельной твоей судьбой,
Уже бессмертным на смертное сходит ложе.

В певучем граде моем купола горят,
И Спаса светлого славит слепец бродячий...
И я дарю тебе свой колокольный град,
-- Ахматова! -- и сердце свое в придачу.

19 июня 1916

М. Цветаева

[nemo13]

Она

Я знаю женщину: молчанье,
Усталость горькая от слов,
Живет в таинственном мерцаньи
Ее расширенных зрачков.

Ее душа открыта жадно
Лишь медной музыке стиха,
Пред жизнью дольней и отрадной
Высокомерна и глуха.

Неслышный и неторопливый,
Так странно плавен шаг ее,
Назвать нельзя ее красивой,
Но в ней все счастие мое.

Когда я жажду своеволий
И смел, и горд — я к ней иду
Учиться мудрой сладкой боли
В ее истоме и бреду.

Она светла в часы томлений
И держит молнии в руке,
И четки сны ее, как тени
На райском огненном песке.

Н. Гумилев
(Анне Ахматовой)

[nemo13]

Нет тебя тревожней и капризней…



Нет тебя тревожней и капризней,
Но тебе я предался давно
От того, что много, много жизней
Ты умеешь волей слить в одно.

И сегодня… Небо было серо,
День прошел в томительном бреду,
За окном, на мокром дёрне сквера,
Дети не играли в чехарду.

Ты смотрела старые гравюры,
Подпирая голову рукой,
И смешно-нелепые фигуры
Проходили скучной чередой.

«Посмотри, мой милый, видишь — птица,
Вот и всадник, конь его так быстр,
Но как странно хмурится и злится
Этот сановитый бургомистр!»

А потом читала мне про принца,
Был он нежен, набожен и чист,
И рукав мой кончиком мизинца
Трогала, повертывая лист.

Но когда дневные смолкли звуки
И взошла над городом луна,
Ты внезапно заломила руки,
Стала так мучительно бледна.

Пред тобой смущенно и несмело
Я молчал, мечтая об одном:
Чтобы скрипка ласковая пела
И тебе о рае золотом.

Н. Гумилев

1910

[nemo13]

Восьмистишье

Ни шороха полночных далей,
Ни песен, что певала мать, —
Мы никогда не понимали
Того, что стоило понять.
И, символ горнего величья,
Как некий благостный завет,
Высокое косноязычье
Тебе даруется, поэт

Н. Гумилев