Стихотворения для души

[Forward]

Знаешь, друг мой, жизнь прекрасна,



Даже, если осень на дворе...




В жизни всё даётся не напрасно




И дожди...в холодном сентябре...




Сладкий кофе утром... тоже не напрасно...




Значит, кто-то любит сладость твоих губ...




Не напрасна ночь...потом ведь будет Ясно...




Нe напрасна нежность чьих-то сильных рук...




Не бывает просто...жизнь, она загадка...




Не напрасно Богом нам с тобой дана...




И дорога жизни не бывает гладкой...




Не всегда бывает сладкою Судьба...




Но роптать не надо...просто улыбнёмся




Новому закату...солнечным лучам...




И Душой тихонько неба мы коснёмся...




Это всё от Бога...это только нам...

[Forward]

Вы его любили? Неужели? Но полшага — разве это путь?!
Сколько вы пудов с ним соли съели?
Как успели в душу заглянуть?!


Что вы знали, ведали о нем?
To, что у него есть губы, руки,
Комплимент, цветы, по моде брюки —
Вот и все, пожалуй, в основном?


Что б там ни шептал он вам при встрече,
Как возможно с гордою душой
Целоваться на четвертый вечер
И в любви признаться на восьмой?!


Пусть весна, пускай улыбка глаз...
Но ведь мало, мало две недели!
Вы б сперва хоть разглядеть успели,
Что за руки обнимают вас!


Говорите, трудно разобраться,
Если страсть. Допустим, что и так.
Но ведь должен чем-то отличаться
Человек от кошек и дворняг!


Но ведь чувства тем и хороши,
Что горят красиво, гордо, смело.
Пусть любовь начнется. Но не с тела,
А с души, вы слышите, — с души!

[Forward]

Мне тебя не хватает…Сжимается сердце от нежности…
Горькой капелькой боли вливается в вены тоска…
Собираю в ладони осколки разлук-неизбежностей…
Чтобы вновь залатать замок нашей любви из песка…




Мне тебя не хватает…
Завьюжило душу молчанием…
Грусть кольцом ледяным замыкается в снах о тебе…
Тихо плачет любовь… белых роз лепестками печальными…
На застывших губах в нерассказанной Богу мольбе…




Мне тебя не хватает…
Вздохнуть бы… и боль свою выплакать…
Рассыпается мир на холодный бездушный хрусталь…
И ничьей нет вины… понимаю… прости… просто вышло так…
И царапает душу мне снегом жестокий февраль…




Мне тебя не хватает…
Сгорает свеча пред иконами...
Я молюсь небесам: «Бог! Пошли ему светлого дня!
Сбереги от невзгод… напои колокольными звонами...»
Мне тебя не хватает…
А ты… вспоминаешь меня?...

[Азор]

Господи, сколько нужно,
чтобы достать рукой
небо, в котором дышит
Ангел-Хранитель мой?
чтоб на чуть-чуть коснуться...
тихой молитвой /ниц/
к раю свободной птицы
/без географий, лиц/
чтобы вдохнуть свободу,
райскую благодать,
как из ладошки воду,
смакуя, её испивать…
чтобы понять… оставить
бренное за спиной,
чтобы коснуться неба,
Господи, Боже мой…

[Азор]

Лети, безмозглый мотылёк.
Лети на свет.
Не сетуй мне, что путь далёк –
ведь смерти нет.
Лети, обмахивай крылом
земную твердь.
Пусть говорят, что поделом,
а ты не верь.
А ты лети, лети и пусть
зайдутся те,
кто на неопалимый куст
устал лететь.
И пусть пророчат наяву
творцы чудес,
и пусть бы посуху плывут
как по воде,
а ты лети. Покуда жизнь.
Покуда страх.
Лети, полётом одержим,
да будет прах
твоих друзей, твоих врагов
тяжёл, как пух,
да будешь ты средь дураков
сочтённым вслух,
да будешь заживо спалён –
ты знал ответ.
Лети, отважный мотылёк,
лети на свет.

[Азор]

Легко сказать «не боюсь я смерти»,
пока не видел её в лицо.
Даже кощеевское предсердье
ёкнет утиным своим яйцом,
когда над дубом наизготовку
чернеет тень от её плаща.
Не надо думать, что без сноровки
не меткой будет её праща.
Она запустит в тебя снарядом,
когда ты меньше всего готов.
И к чёрту танцы, житьё, наряды –
под крышку вгонит пяток болтов.
А там не рыпнуться, не подняться
и даже не поменять слова,
которым ты, где-то в восемнадцать,
значения придавал едва,
а просто резал наотмашь хле’бы,
что приготовили в упокой
тебе. И вся неземная небыль
тогда – как солнце достать рукой.
А нынче глянешь на птиц – и ветер
сквозит мурашками по хребту.
И шепчешь: «пусть бы за всё в ответе
две этих рыбы – Анет с Абту,
которым солнце крутить не внове
и всё известно про здесь и там...»
Заговоришь да хоть бы на мове,
в фарватер вчалишься к их хвостам.
И чтоб везли (или нет – ходили)
до тех изведанных берегов,
что дальше будут чуть-чуть, чем Чили,
но ближе, чем глубина веков,
в которых тонут «спасите души»
и из которых «душа – на свет».
Я эту байку устала слушать,
травлю по малой на риф корвет
и там подпольно ловлю на сети
две эти рыбы – Абту с Анет –
на свой прикорм в тёмно-мутной Лете.
И понимаю, что смерти нет.

[Азор]

Что я люблю? Для сорока – немного.
Люблю, когда судьба свой хищный клюв
проносит мимо. Сказки о дорогах
(хотя дороги сами не люблю).
Люблю цветенье яблоневых веток
и их пахучий тугоструйный дым
в костре осеннем. Ясные ответы,
когда хандрят душевные лады.

Ещё? Люблю свой суматошный город
(пусть не родной, но ставший нечужим).
Люблю, когда он ранним солнцем вспорот –
вот-вот очнётся, но ещё не жив.
Когда река, с утра едва проснувшись,
вползает под притихшие мосты,
и ветер ластит к ней, прижавши уши,
пока ещё спросонья не остыл.

Люблю по капле пить свои победы,
смакуя непростой их аромат.
Со старым другом чинно отобедать,
чтоб под десерт, переходя на мат,
поругивать беззлобно спелый возраст
(что к сорока – скорее всё же в плюс).
Ещё люблю стихами править прозу.
Вот, собственно, и всё, что я люблю.
(последние три стихо Елены Шиловой)

[Азор]

Вот и случилось – рассыпались мелкие бусины,
В каждом углу нахожу серебристые шарики –
Градусник лопнул! А Вы…неужели Вы струсили?
Ну подождите, давайте еще по стопарику?
Кончился лед, (он конечно своим не поделится)
Эх…расскажи как твоя эта…новая пассия?
Правда? Ты что? Неужели такая умелица?
Благословляю вас в мире жить с ней и в согласии!
Ты удивлен, что забыла свои ультиматумы?
Даже холодной войны объявлять не намерена?
Я завязала со всеми геройствами ратными,
Латы пылятся в шкафу, третья створка. Проверено
Мною давно – этот способ войны нерентабелен!
Вы мне не верите? Жаль, я впервые так искренне…
И осторожнее здесь – подорветесь на кабеле
На телефонном, бывает такое, немыслимо!
Реня Рошаль

[Азор]

И где-то
Совсем слева
Болит…
И шалят нервы
Горит
Ядовитым первым
Светом моя звезда
Налей же
Хоть чашку чая
Не видишь
Опять скучаю
В своей неземной печали
В неюных своих годах?

Проводишь
В халате белом
Врача
И черты мелом
Мои
Не совсем смелой
Рукой обозначит ночь…
Налей
Ну хотя бы двести
Поможет
Пока мы вместе
И песню! Любую песню!
И вновь – на четыре… прочь!


Реня Рошаль

[Азор]

Легко распался на куски
тот летний день – медовый, длинный,
который ветром у реки
на тонкой нитке паутинной
качало… Нитка не рвалась,
хотя он был до края полон.
И свет его, пройдя сквозь нас,
дробясь на лучики, был долог.
Но, став пустым и никому
из нас двоих ненужным, после
безлюбый день, в густую тьму
упав, мгновенно раскололся.
И непонятно, как разлад
был нами раньше не замечен.
Никто ни в чём не виноват,
нам просто день наполнить нечем…

Галия Осень