Стихотворения для души

**Forward** · 20.05.2017, 11:56

Я — дверь, к которой нет ключа.
Мне жребий тягостный достался,
Мной кто-то хлопнул сгоряча -
И ключ доверия сломался...

Я — дверь, к которой нет ключа,
Напрасно воры по привычке,
У ржавых скважин хлопоча,
Украдкой ищут к ним отмычки!

Я — дверь, к которой нет ключа...
Не раз разбить меня пытались,
Ногами грязными стуча,
Но так за дверью и остались!

Я — дверь, к которой нет ключа!
Зачем ключи к открытой двери?
Войди — за ней горит свеча.
Она зовет тебя и верит.

Ты дверь откроешь лишь любя.
Поверь, открыть меня несложно:
Не ОТ себя, а НА себя
Открой, войди... но осторожно..

**Genya** · 20.05.2017, 15:11

Недолюбленные

Нам не забыть вовеки недолюбленных,
С кем не срослось, не вышло, не сбылось,
Не выпитых до дна, а лишь пригубленных,
Оставленных в раскатах давних гроз.

Мы будем вспоминать их с сожалением,
Когда то с ними были мы на "ты",
Сейчас они за пыльной дымкой времени,
И к их сердцам разведены мосты.

Мы с ними до конца так и и не сблизились,
И разошлись, как в море корабли,
Не слишком крепко обнимали, видимо,
И отдавали меньше, чем могли.

И нам обидно будет до безумия,
Что не сумели силой удержать,
Не побежали вслед, и не вернули их,
Не задержали хоть на полчаса.

Не развести костёр на пнях обугленных,
Не повернуть нам наше время вспять,
И не забыть вовеки недолюбленных,
Что навсегда могли судьбою стать.

/Сергей Доскач/

**Forward** · 29.06.2017, 00:31

А может быть, я из другого века -

Где люди верят в силу доброты,

И где душа, и сердце Человека,

И помыслы его всегда чисты?

Возможно, я оттуда, где нет боли,

Где понимают смысл слова «честь»,

Где не играют никакие роли,

И принимают всех, какими есть.

Быть может, я совсем с другой планеты -

Где небо голубое, нет войны,

Где души ценят больше, чем монеты,

И людям снятся лишь цветные сны;

Где у детей всегда есть папа с мамой,

И теплый дом, и дружная семья,

Нет слез и лжи, измены и обмана,

Не предают родные и друзья…

…Мне этот мир безумный не понятен,

Кругом борьба, куда ни посмотри.

Пусть говорят: на солнце много пятен,

Но пятна эти сверху, не внутри.

Очистить свою душу очень просто,

И каждый смог бы, если б захотел.

Взять, измениться никогда не поздно,

И наверстать все то, что не успел!

Я так хочу, чтоб жизнь была светлее,

Сияли счастьем сердце и глаза,

И люди стали чуточку добрее,

И научились верить в чудеса!

**Gara Abdulla** · 29.06.2017, 08:20

Есть исполин: он ростом столь высок,
Что человек очам его не явлен,
И уж не раз стопою этих ног
Был целый город сплющен и раздавлен;
Но все же неба тронуть он не смог,
Хоть башен строй был к солнцу им направлен,
Зане на весь его огромный стан
Один есть зрак - и тот лишь пятке дан.

Он видит то, что ползает в пыли,
А теменем равняется с звездами;
И за два дня б измерить не могли
Мы ног его, покрытых волосами;
Теплу ли, стуже ль сроки подошли,
Он всякими скучает временами;
И как челом он к небу льнет в упор,
Так и ступней он выше высей гор.

Что перед нами зернышко песка,
То пред его пятою наши горы;
Средь шерсти ног, как мошка средь леска,
Гнездится чудь, пугающая взоры;
Там был бы кит не больше мотылька;
А стонет он и требует опоры,
Лишь если вихрь в то око нанесет
Мякины, дым иль пыли хоровод.

Ленивая при нем старуха есть,
Кормилица и нянька глыбы этой;
Его слепую, алчущую месть
Она исконно держит разогретой;
Уйдет ли он, - она спешит залезть
Во щель теснины, высью стен одетой;
Когда ж он спит, она во мраке ждет
И донимает голодом народ.

Бескровная и желтая, она
На грузной груди знак владыки носит;
Она людским страданием жирна,
Но вечно ест и вечно пищи просит,
И, зависти не зная мер и дна,
Себя клянет и прочих не выносит;
В ней сердце - камень; длань - железный брус;
В ее утробе - скал и моря груз.

Семь отпрысков их рыщут по земле
Меж полюсами, мучимые жаждой, -
На правых ополчаются во зле,
И тысячу голов имеет каждый,
И вечной бездны стелют зев во мгле,
И ловят жертвы в бездну не однажды;
Их члены обвивают тело нам,
Как стену плющ, ползущий по камням...

**Gara Abdulla** · 29.06.2017, 08:21

Нет радостней веселого занятья:
По злату кос цветам наперебой
Соприкасаться с милой головой
И льнуть лобзаньем всюду без изъятья!

И сколько наслаждения для платья
Сжимать ей стан и ниспадать волной,
И как отрадно сетке золотой
Ее ланиты заключать в объятья!

Еще нежней нарядной ленты вязь,
Блестя узорной вышивкой своею,
Смыкается вкруг персей молодых.

А чистый пояс, ласково виясь,
Как будто шепчет: "не расстанусь с нею..."
О, сколько дела здесь для рук моих!

**Gara Abdulla** · 29.06.2017, 08:22

Микеланжело Буонарроти... отжигал парень в свое время...

**Gara Abdulla** · 29.06.2017, 08:23

Я заточен, бобыль и нищий, тут,
Как будто мозг, укрытый в костной корке,
Иль словно дух, запрятанный в сосуд;

И тесно мне в моей могильной норке,
Где лишь Арахна то вкушает сон,
То тянет нить кругом по переборке;

У входа кал горой нагроможден,
Как если бы обжоре-исполину
От колик здесь был нужник отведен;

Я стал легко распознавать урину
И место выхода ее, когда
Взгляд поутру сквозь щель наружу кину;

Кошачья падаль, снедь, дерьмо, бурда
В посудном ломе - все встает пределом
И мне движенья вяжет без стыда;

Душе одна есть выгода пред телом:
Что вони ей не слышно; будь не так -
Сыр стал бы хлебу угрожать разладом;

С озноба, с кашля я совсем размяк;
Когда душе не выйти нижним ходом,
То ртом ее мне не сдержать никак;

Калекой, горбуном, хромцом, уродом
Я стал, трудясь, и, видно, обрету
Лишь в смерти дом и пищу по доходам;

Я именую радостью беду,
Как к отдыху, тянусь я к передрягам -
Ведь ищущим Бог щедр на маету!

Взглянуть бы на меня, когда трем Магам
Поют акафисты, - иль на мой дом,
Лежащий меж больших дворцов оврагом!

Любовь угасла на сердце моем,
А большая беда теснит меньшую:
Крыла души подрезаны ножом;

Возьму ль бокал - найду осу, другую;
В мешке из кожи - кости да кишки;
А в чашечке цветка зловонье чую;

Глаза уж на лоб лезут из башки,
Не держатся во рту зубов остатки, -
Чуть скажешь слово, крошатся куски;

Лицо, как веер, собрано все в складки -
Точь-в-точь тряпье, которым ветер с гряд
Ворон в бездождье гонит без оглядки;

Влез в ухо паучишка-сетопряд,
В другом всю ночь сверчок поет по нотам;
Одышка душит, хоть и спать бы рад;

К любви, и музам, и цветочным гротам
Мои каракули, - теперь, о страх,
Кульки, трещотки, крышки нечистотам!

Зачем я над своим искусством чах,
Когда таков конец мой, - словно море
Кто переплыл и утонул в соплях.

Прославленный мой дар, каким, на горе
Себе, я горд был, - вот его итог:
Я нищ, я дряхл, я в рабстве и позоре.

Скорей бы смерть, пока не изнемог!